The Story of Stuff

Nuestro valor como personas no se mide a partir de la fe, la esperanza, el amor, se mide a partir de cuanto consumimos y contribuimos al círculo de producción. Ya no somos madres, padres, hijos, abuelos, somos consumidores. No somos reconocidos como maestros, abogados o médicos, van a reconocernos cuando respondamos como buenos consumidores y hagamos con eficacia esa rueda viciosa (trabajar, comprar y mirar televisión). Pagar, comprar y mirar, ésto es nuestro ocio. Acá sólo se trata de ser o no ser, o respondes a lo que se pide y sos de nosotros o nos damos cuenta que no queres ser como nosotros y estás afuera.

Me estoy volviendo una fucking persona en contra del capitalismo, o sea compro, miro tv y estoy estudiando para poder trabajar y, por ende, recibir un sueldo digno, ¿no? pero me están dando las suficientes razones para odiar este mundo de mierda. No creo que pueda convertirme en una comunista, pero que ésto es una mierda y hay que darle una vuelta de rosca, estoy muy segura. Y Federico, seas lo que seas, estés dónde estés, ames o no a la Suiza, esté o no enamorada de vos, me estás haciendo mal (o tal vez demasiado bien), me estás volviendo una odiosa de lo que me rodea. Veo una propaganda y me odio, porque me gusta. Soy una extremista. Me voy a ver TV.

I am azul, ocre, rosa y gris.

Esta es la vida en la que nos tocó vivir, la época, los años, la era, los días.

nadie te enseña a vivir, ni a sobrevivir.

Sólo te dejan nacer (con suerte) y adelante...

Nadie dice qué es la felicidad pero todo te dice que "eso" te da felicidad.

A diario nos demuestran los infelices que somos y no nos dejan conformarnos con lo que tenemos, por ahí con lo que nos toca.

Las decisiones que tomamos son equívocas y nos convierten en personas frustadas que sólo sienten fracasos,  diferencias y no saben disfrutar sus éxitos porque no fue demasiado como podría ser, como existe.

Pedimos cambios, pedimos cosas nuevas que nos llenen la boca y formen nuestra imagen para sentirnos blanco y negro por dentro y llorar un poco de color que la televisión nos muestra.

Azul en los ojos, ocre en el pelo, rosa en la piel y grises los corazones, secos, secos de lo que necesitamos y nadie se anima a dar. "¿Para qué dar mas color? Míralos, parecen arcoíris, felices con sus nuevas ropas"

Y entre medio aparece un insignificante, una luz tenue que se lleva las miradas despectivas y lo hace sentir aislado, diferente, raro. Se pregunta "Por qué, sólo quiero amor, tengo mucho para dar..."

- Raro, eso es abstracto, poco conformista. Píntate y hablaremos más tarde.

Gray Kate Gray I

Pupila dilatada.

Absolutamente perdida entre lo onírico y real. Entre un pueblo y una ciudad. La tierra y el cemento. El lápiz y la birome. Las uñas y un cigarrillo. Una cinta y un pedazo de torta.

007, el juego continúa.

Malparida

Existiendo tantas maravillas en la web escritas, páginas alucinantes con palabras que dicen todo, y yo escribiendo esto (y esto, esto y esto) 
Quién me manda a juntar un par de ideas aburridas en mi cabeza y darme el impulso de transcribirlas en una página sin sentido alguno, ni siquiera para mi.

En algún momento dude de la existencia de este blog, pero ahora ni siquiera entro en duda: no existe. Pero no porque no tiene gente que "le interesa" (lo que menos quiero es que lean ese par de atrocidades), sino porque no hay razón alguna, ¿para qué?

Practico, lo intento, lo pienso y lo vuelvo a pensar, las escribo y borro mil veces hasta que me doy por vencida y hago un click desilucionada en "Publicar entrada". Ya fue. 
Después de tanto tiempo, pobrecito, no tiene ni un género y menos idea central para catalogarlo como un fracaso, mi fracaso.

El lápiz y el papel, una vez más, no me dan la espalda y me mantienen viva. 
Algunos dicen que escribir es su salvación.

Ahí sí que no hay un Backspace, el error es inrremediable y la única salida es el tachón que le da vida a los textos. Significan que alguien pasó por ahí, alguien estuvo dedicado a leer y leer esas palabras, las pensó y se dio cuenta que tal vez otras serian mejor. Quedan marcadas las lágrimas de un texto triste y las arrugas de la bronca por falta de inspiración.

No seran perfectos, no, no son tan perfectos a simple viste como cualquiera de acá. Alineación correcta, sangría indiscutible, acentos en las letras exactas, mayúsculas, colorcitos y la fotito que hace juego con el título que se estuvo modificando tres horas antes para que encaje exactamente y quede una entrada  armoniosa.

No se confundan, no quiero desprestigiar éste tipo de medios que hoy en día tenemos, y que por cierto, somos muy afortunados de poder utilizarlos y compartirlos. 
El hecho es qué si no me interesa que nadie lea lo que escribo, no me gustan las letras Arial, Verdana, Helvetica y menos Geogia, no quiero tamaño normal ni pequeño, me encantan los renglones, hacer dibujitos alrededor de los agujeros de la hoja, sacar lo que queda roto cuando la arranco del cuaderno, poner la fecha que me gustaría que sea y no la que es, y saber que en mi libro soy la que mejor escribo, nada ni nadie va a darle a esas páginas lo que yo le estoy dando; ¿para qué pretendo algo de ésto y me amargo cuando no sé qué escribir y me frusto y me convenzo de lo bizarro que es, amago a cerrarlo y darle una vuelta de rosca a esta situación? ¿Para qué estoy escribiendo ésta mierda si mira dónde la estoy escribiendo? Qué malparida que soy.

Cuando tome una decision voy a avisarles "interesados". Gracias por el lugar nuevamente.

Última modificación: 21 de Abril de 2010.

Loca de Mierda

Tengo que dejar de ser menos conchuda. Aprender a usar Off. Pensar, pensar que en cualquier  lugar puedo menstruar. Tener un par de pastillas anticonceptivas en mi cajón. Que si una persona fuma no tiene por qué decirme algo porque fumo. Que comerme las uñas hasta sangrar y después pintármelas de azul Bic no es atractivo. Tener en cuenta que mis puntas son un desastre y que en la facultad hace calor. Hablándole a las personas no quedo más conchuda de lo que soy. Animarme a sufrir (un poco) por amor. Dejar de caminar rápido en la calle como si llegara tarde a algún lugar. 

Mis mentiras, ya son verdades. 

Es difícil enfrentar la realidad siendo que estamos viviendo en un mundo de fantasía.

- No te pasa que durante mucho tiempo quisiste cambiar muchos aspectos de tu vida y una vez que lo logras te da miedo, mucho miedo?

- Sí, pero no tengo tanto miedo. Me siento sobre todo excitada. Estoy a punto de tener un orgasmo con esta vida. Todo lo nuevo me resulta sumamente excitante y lo mejor es que no siento que vaya a consumirme tanta adrenalina.

- Sí, puede ser... pero me da miedo, no sé que va a pasar.

''Larga vida, buena música''

Yofosafafofo

Feliz vida hermano, te amo con todo mi corazón.

Adiós

Con el tiempo y sólo con el tiempo, y sin saber definir la palabra tiempo y menos explicarla abruptamente; me daré cuenta a quién tendría que haber saludado con un abrazo interminable y quién ni siquiera merecía mi despedida. Podré sentir la necesidad y las ganas interminables de querer verlos, pero el olvido y la pérdida de otros. Sabré quién me acompañó, se preocupó y me piensa todos los días como también aquellos que me eliminaron de la red social más popular. Veré los llamados en el contestador y oiré los consejos que puedan darme cuando más lo necesite, y lloraré, reiré y hablaré sin otros.

Creo que con el tiempo y sólo con el tiempo que me va a dar éste cambio que comenzaré pronto, podré definirme, conocerme, conocerlos, saberlos, llorarlos, extrañarlos, olvidarlos, necesitarlos, odiarlos o amarlos como nunca pude imaginarlo. Porque sé que no es una despedida para siempre pero si un progreso en mi vida que conlleva transformaciones en la de los demás, y va a concluir en cambios en la de todos. Porque solamente me hago estas preguntas y no hay forma de poder respondérmelas hasta cambiar: ¿Cuándo vuelvo? ¿Quién seré dentro de un tiempo, cómo hablaré y qué religión seré? ¿Con quién me sustituirá y con quién los sustituiré? ¿Realmente cambiaré o todo esto es una gran exageración y no tiene ningún sentido pensar qué hacer mañana cuando me vaya o que haré el día que vuelva?

Me voy de mi casa. Próxima parada: Capital Federal, Buenos Aires. Cambio fuera.




Pd/ Y espero que ese mismo tiempo me convenza de que este pueblo, al fin y al cabo, no era tan 'apestoso' como lo viví y es hermoso estar en un infierno grande.

Mírame (y nunca dejes de hacerlo)

Entre poesias y versos, palabras cursis, te amos y corazones, olvidos, perdones, vidas eternas, "hasta que la muerte nos separe" y separaciones.

Sexo desenfrenado, poses absurdas, penetraciones orgásmicas, besos eternos, caricias interminables, pieles con química, roces que hablan, miradas que valen todo.

Espacios compartidos, anécdotas en albunes guardadas, fotos grabadas en la memoria.

Una confianza (supuestamente) indestructible, fidelidad (y no tanto), verdades que van, mentiras que vuelan, razones que conforman y cuerpos que atraen.

Gestos que complacen y señas que gustan.

Atracción, miradas que rebolotean, lenguas que se entrelazan, manos que tocan, se agarran, se abrazan y se dan calor, mucho calor.

Peleas que desconocen con reconciliaciones increibles.

Sacudidas violentas y acabadas interminables.

Ahí, justo ahí, hay gente infeliz, personas vacias buscando sólo un poco de amor.

Una mujer, un hombre, o un hombre y una mujer, que le dé una parte tan insigficante de todo eso. 

Tal vez se conforman con que ocupen un porcentaje en su materia gris para considerarla, al menos, importante.

Ocupan ese discriminado lugar para sentirse inútiles, solas y convencerse de que así no pueden y así salir a llenarse de poesias, versos, palabras cursis, te amos y corazones, olvidos, perdones, vidas eternas, "hasta que la muerte nos separe" y separaciones.

Sexo desenfrenado, poses absurdas, penetraciones orgásmicas, besos eternos, caricias interminables, pieles con química, roces que hablan, miradas que valen todo.

 Espacios compartidos, anécdotas en albunes guardadas, fotos grabadas en la memoria.

Una confianza (supuestamente) indestructible, fidelidad (y no tanto), verdades que van, mentiras que vuelan, razones que conforman y cuerpos que atraen.

Gestos que complacen y señas que gustan.

Atracción, miradas que rebolotean, lenguas que se entrelazan, manos que tocan, se agarran, se abrazan y se dan calor, mucho calor.

Peleas que desconocen con reconciliaciones increibles.

Sacudidas violentas y acabadas interminables.

Y ahí, justo ahí, desconocer a lo que alguna vez fueron, a sus pares, por la simple razón de que ahora no se sienten infelices.