sábado, febrero 26

Somebody to love

Que rareza soñarte
 y no recordar si fue un gran Déjà vu
o simplemente una ilusión
de que algo tan maravilloso
estuviese ocurriendo entre nosotros.
Sólo vos y yo
podemos hacer cosas
tan transcendentales en la realidad
y a la misma vez
soñarlas y volverlas reales. 
En mi inconsciente
tus besos volvían a erizarme los bellos del brazo
como si fuera la primera vez
y  las mariposas carcomían todo mi apetito.

viernes, febrero 25

No hacemos lo que nos gusta.

Nadie ve nada, nadie tiene que ver con nada. El silencio todo lo invade. Y cuando las cosas se ven, cuando se tornan inexcusables, cuando todos saben todo y nadie dice nada, la mirada cotidiana las vuelve ajenas, las alienta: "problema de ellos", "se lo merecen", "algo habrán hecho". 


...hacemos lo que podemos.

domingo, febrero 20

Ya es tarde.

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos personas que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Vos sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: "que calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar?", "se te hizo de noche"...Entre las personas, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te quiero".)
Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

martes, febrero 15

Rara normalidad.

La vida es rara. El amor también. Diríase que son fluidos diferentes y, a veces, incompatibles. Al menos, contradictorios. Hay amores que cuestan una vida. Ese es el precio a pagar. Y hay vidas sin amor. Esas no tienen precio. No valen nada. Pero hay algo peor. Los amores fingidos. Las vidas trucadas. Y a eso lo llaman normalidad.


Gonzalito Suarez.

Sigan festejando el "Día de los Enamorados". Parece que Bob Esponja es Antisemita y Papá Noel puede estar entre nosotros. 

lunes, febrero 14

Promiscua

Si estar con más de dos personas en seis meses es la definición de una persona promiscua. Soy promiscua y me justifico fácilmente diciendo que muchos de ustedes también. Los he estado escuchando.
Van a hacer dos meses que estoy de vacaciones, es decir, no recibo enseñanza de ninguna persona que esté autorizada para hacerlo. Pero como los conocimientos no sólo provienen de pedagogos y hay mucha gente sabia que nos rodea sin darnos cuenta, me dediqué a tratar de percibirla. Descubrí varias de ellas. Entre en asecho y quise conquistarlos para aprender. Llevo con más orgullo mi nombre hoy antes que ayer. No los amé, los admire. Me cuidaron pero hicieron promesas que todavía no han de cumplir. Tal vez, saber tanto no nos vuelve leales (ni a ellos mismos). Porque el que lee también sabe y no por eso es culto, traspasa barreras. Desnaturaliza la mismísima verdad si la existe. Para sobrevivir se necesita de las mentiras, y ahí aprendemos a esconder algunas cosas buenas y no tan buenas. Porque el promiscuo es metáfora negativa y no se siente orgulloso de serlo. Cambiemos ese rótulo, destituyamos lo puta que sos y comencemos a decirte promiscuo, porque te encanta aprender de las personas. 




Fucking día de los enamorados. Fucking día más comercial y en vano que existe. Hagamos el amor, no la guerra.

miércoles, febrero 9

Entendiéndonos

A ver si vamos entendiendo a lo que quiero llegar…
Los hombres son mujeriegos como las mujeres son putas. No es una segregación, no es una analogía negativa. Es simplemente mi verdad. ¿Me rodeará gente promiscua? Espero que sí.
No creo que haya nada de malo al fin largar alguna verdad reprimida de por qué somos tan cornudos y nos apenamos por eso. Nos cuesta entender al otro poniéndonos en su lugar. Sobre todo nos cuesta razonar que el otro haya sido tan “inteligente” como nosotros para cagarnos y no nos hayamos dado cuenta o tan pelotudo para que lo sepa tanta gente.
No seamos necios. Somos fieles hasta que nos son infieles. No somos putas por rencor ni el hombre está con más de una mujer por macho. Simplemente porque el hombre estuvo hecho para estar en relación con los demás hombres. Si la homosexualidad suena menos dolorosa, sigamos siendo promiscuos con gente de nuestro sexo.
Cojan con forro. 

lunes, febrero 7

Loquero

Él era una estrella de rock, de las que imitan la bipolaridad y se jactan de su problema con las drogas dejando traslucir sus oscuras ojeras, su nariz repingada y panza de bebé. Se justifica con que hace todo lo posible pero la música lo consume. Toca la guitarra, a veces el bajo. Camina con auriculares y hace Punk Rock. Odia que la gente le hable de sus tatuajes llevando puestas remeras mangas cortas y bermudas a la rodilla. De su infancia sólo le quedan las pecas y el odio por su madre. Por eso día a día demuestra ser un gran padre vendiendo dólares y jugando al poker. Nunca lo sorprendas y estoy aclarando el hecho de tocarlo de atrás. Cree percibir todo y rezonga por su ignorancia aunque sepa mucho. No tiene lugar, no pertenece a ninguna parte del mundo. Atestigua constantemente sus ideales, su filosofía de vida: déjenme ser. Su libertad de un rebelde adolescente que está por llegar a los treinta, lo diferencia de la gente. Tiene una tristeza en el corazón, su True Love lo deja claro. Y lleva puesta una gorra de 43 dólares. Si lo ven, díganle que no sea tan jodido y que quiero verlo. 

Seguidores