Él era una estrella de rock, de las que imitan la bipolaridad y se jactan de su problema con las drogas dejando traslucir sus oscuras ojeras, su nariz repingada y panza de bebé. Se justifica con que hace todo lo posible pero la música lo consume. Toca la guitarra, a veces el bajo. Camina con auriculares y hace Punk Rock. Odia que la gente le hable de sus tatuajes llevando puestas remeras mangas cortas y bermudas a la rodilla. De su infancia sólo le quedan las pecas y el odio por su madre. Por eso día a día demuestra ser un gran padre vendiendo dólares y jugando al poker. Nunca lo sorprendas y estoy aclarando el hecho de tocarlo de atrás. Cree percibir todo y rezonga por su ignorancia aunque sepa mucho. No tiene lugar, no pertenece a ninguna parte del mundo. Atestigua constantemente sus ideales, su filosofía de vida: déjenme ser. Su libertad de un rebelde adolescente que está por llegar a los treinta, lo diferencia de la gente. Tiene una tristeza en el corazón, su True Love lo deja claro. Y lleva puesta una gorra de 43 dólares. Si lo ven, díganle que no sea tan jodido y que quiero verlo.
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